Comment une tragédie personnelle m'a amené à commencer à écrire des romans à suspense

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Je suis mignon, d'une manière agréable, de type maman. J'ai un visage souriant et des cheveux soyeux et brillants. Si vous me voyez à l'épicerie, je serai décemment habillée, maquillée, manucurée, probablement habillée pour la gym. Vous me verrez sur la file d'attente de la voiture, attendant de récupérer ma fille à l'école. Ou peut-être me découvrirez-vous en train de promener mon labradoodle dans le parc près de chez moi. Si vous étiez perdu dans la rue, je serais la personne que vous choisiriez pour demander votre chemin. Parce que j'ai l'air gentil, accessible, non menaçant. Pétillant. Je suis toutes ces choses.

Mais sur la page, je suis une tout autre personne.

Si j'entre dans une librairie pour la première fois et que je me présente, je trouverai souvent des lecteurs et des libraires qui me regardent, sourient d'un air incertain. Nous discuterons un peu de ceci et de cela. Et au bout d'un moment, quelqu'un dira inévitablement:

Mais – tu as l'air si gentil. Donc normal. Et vos livres sont si – sombres. Je vais probablement rire et dire quelque chose comme: C'est parce que j'exorcise mes démons sur la page. J'existe dans la lumière, mais je connais les ténèbres.

La tragédie m'a montré que le monde pouvait être cruel.

Ma vie intérieure est pleine de monstres et les pires scénarios se sont déroulés sauvagement dans des détails saisissants. Si vous me voyez regarder dans le vide, il est probable que je pense à la toxicomanie, aux éclats de psyché, à un type de meurtre violent ou à la façon de m'en sortir. Si je vois une chaussure abandonnée au bord de la route, je me demanderai s'il y a un corps dans le lac à proximité. J'imagine la lutte qui a conduit à la perte de cette chaussure. Et pourtant, si vous vous retrouviez sans votre portefeuille chez Starbucks, je paierais volontiers votre Pumpkin Frappuccino.

Quand j'avais 15 ans, une fille que je connaissais a été enlevée et assassinée. Parce que je ne veux pas l'exploiter ou utiliser son destin à mon avantage, je n'écris pas souvent sur elle ou n'utilise pas son nom quand je le fais - bien que mon roman Fragile est vaguement inspiré par sa mort. Elle n'était pas ma meilleure amie, juste quelqu'un à qui je pourrais dire bonjour dans le couloir. Nous avons joué du violon ensemble dans l'orchestre de l'école. Elle était comme moi – une fille normale qui a grandi dans une petite ville du New Jersey. Elle rentrait de l'école à pied quand l'obscurité est venue pour elle. Un homme qui la suivait l'a emmenée, lui a fait des choses horribles, lui a volé sa vie.

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Et alors que l'horreur de sa disparition, puis de sa découverte et de son enterrement se déroulait devant nous, j'ai senti mon monde changer. C'était une chose avant et une autre après. J'avais été initié aux actes les plus sombres possibles, à la vérité humaine la plus laide imaginable - et pourtant j'allais toujours à l'école, le soleil toujours brillait, la cloche entre les cours sonnait toujours, les couloirs sentaient toujours la nourriture de la cafétéria et à l'extérieur l'air promettait encore l'approche de l'été. Et moi, qui ressemblait à la fille qui est morte, j'étais toujours en vie.

J'ai dû apprendre à gérer l'obscurité.

Après, j'ai eu des questions. Beaucoup d'entre eux. Pourquoi elle? Pourquoi ce jour-là? Qu'est-ce qui pousse une personne à enlever et à tuer une fille innocente – quelqu'un qui, l'autre jour, s'est assis à côté de moi, luttant contre une musique qui dépassait nos talents médiocres? Comment pouvait-elle être en vie un instant et pas le suivant? Comment ont pu être ses dernières heures? Il n'y avait pas de réponses faciles.

De plus, les gens n'aimaient pas les questions. Ils ne voulaient certainement pas les entendre d'une jeune fille à l'air doux. Mes parents me regardaient bizarrement, disant souvent: Qu'est-ce qui ne va pas? Ne pensez pas à des choses comme ça. J'ai toujours été lecteur et écrivain. Avant de s'installer dans le New Jersey, ma famille voyageait beaucoup, j'étais donc toujours le petit nouveau. Ma première vraie maison était dans les pages d'un livre. En tant qu'écrivain, je pouvais poser toutes les questions que je voulais sur la page. Et même s'il n'avait pas les réponses, il ne m'a pas jugé de vouloir regarder dans les ténèbres et voir ce qu'il y avait là.

Je suis maintenant un spéléologue, me balançant dans les espaces sombres de la psyché humaine, essayant de comprendre ce qui fait de nous qui nous sommes. L'esprit humain est le mystère ultime; Je ne me lasse pas d'explorer ses tunnels et ses crevasses à travers la recherche, à travers les histoires que je raconte. Parce que je connais une vérité simple: la lumière en chacun de nous existe juste à côté de l'obscurité comme les rayures d'un tigre.

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En écrivant, je peux créer la justice.

Dans le monde, il n'y a pas de fin à la violence que nous faisons, souvent aucune punition n'est infligée, de grandes divisions culturelles qui semblent infranchissables, des crimes non résolus et des disparus jamais retrouvés. Sur la page, au moins je peux répondre à une question ou deux, rendre une sorte de justice, réparer quelques torts. C'est peut-être pour ça que je souris toujours, que je paie en avant, que je lance la balle pour mon chien.

Récemment, j'étais chez un ami pour le dîner et nous avons entendu une étrange arythmie frapper sur le mur d'un autre appartement.

"Cela me rend fou", a-t-il déclaré, ajoutant qu'il n'y avait personne d'à côté, aucune raison évidente pour le bruit.

"Peut-être que quelqu'un a été kidnappé", ai-je remarqué, pensant vraiment à haute voix. « Ils essaient de communiquer. Tout le monde me regardait, bien qu'ils devraient me connaître maintenant.

"Vraiment?" dit mon ami. « C'est là que va votre esprit? »

Oui vraiment. Et ce n'est même pas le pire. Tout le monde a bien ri, puis a profité d'un bon repas. Après, j'ai débarrassé les assiettes et j'ai essayé de nettoyer la vaisselle. Mes hôtes ne me laisseraient pas faire, mais le fait est que je l'aurais fait. Heureusement. Tout en réfléchissant à des possibilités toujours plus horribles pour cet étrange coup.


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Lisa UngerAuteurLisa Unger est une auteure à succès du New York Times et à l'échelle internationale.

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